Он пел, и строка его текла
Печально, как черная река.
Звеня, рассыпались зеркала
На лица и блики.
И время качало головой,
Летая задумчивой совой
Над тем, кто нашел какой-то свой
Путь в мудрые книги.
Огонь обжигал его уста,
Гитары сухая береста
Пылала, и в запахе костра
Мне слышались крики…

Настроение поднял старенький плакат
Его кто-то написал много лет назад
Не забыть-бы подналить, краски привезти
Два словечка теплые:"ДОБРОГО ПУТИ"